Veo las fotos de Fernanda y me pregunto ¿es justo que pasee en los dominios de la soledad mientras ella pinta, dibuja y hace clics en su taller de fotografía, mientras yo rumio mis miedos en casa?
No, pero estoy paralizado, con una pierna rota, tres álbumes de fotos llenas de polvo y de algunos químicos que tienen olor a mejores años, años en los que compartíamos algo más que una cama, un aula, a veces las mismas camisas, y cuando su padre estaba en pedo, la misma familia.
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